那晚之后，叶家的泥坯房里，空气沉得像凝固的铅块。
爷爷没有立刻责骂我偷翻《玄冥录》的事。他只是沉默地将那本泛黄卷边的线装书册，用一块洗得发白、却异常干净的靛蓝粗布仔细包好，放回那个上了锁、藏在炕洞最深处的旧木箱里。落锁的“咔哒”声，在死寂的屋里显得格外刺耳，像一记沉重的宣告，也像一道无形的界碑。
他背对着我，在油灯摇曳的光晕里站了很久。佝偻的背影绷得很紧，像一张拉满的弓，压抑着无声的风暴。我能感觉到那风暴的沉重，几乎让我喘不过气。最终，他没有回头，只是用沙哑到极点的声音，丢下一句：
“跪着。”
声音不高，却像冰冷的铁条抽在心上。我几乎是手脚并用地爬到冰冷的泥地上，在那只小小的蒲团前，膝盖重重地磕了下去。寒气顺着单薄的裤腿瞬间窜遍全身。我不敢抬头，眼睛死死盯着面前一小块被油灯照亮的、凹凸不平的地面，耳朵里全是自己擂鼓般的心跳。
时间在无声的煎熬中流淌，每一息都无比漫长。屋外呼啸的风声，仿佛变成了无数细碎的、充满恶意的低语，在嘲笑我的莽撞。胸前的鬼玺紧贴着皮肤，冰凉沉寂，似乎也在无声地旁观。
不知过了多久，也许只是一盏茶，也许漫长如一夜。爷爷终于缓缓转过身。他走到我面前，阴影笼罩下来。我下意识地缩了缩脖子，等待预料中的雷霆震怒。
预想中的责打并未落下。一只粗糙、布满厚茧、却异常温暖的大手，轻轻地落在了我的头顶。那手掌带着一种奇特的、令人心神安定的力量，驱散了我身上一部分的阴冷和恐惧。
“尘儿，”爷爷的声音响起，不再是之前的冰冷肃杀，而是带着一种前所未有的、深沉的疲惫和一种难以言喻的复杂，“知道错在哪了吗？”
我猛地抬起头，对上他那双在昏黄灯光下显得格外幽深的眼睛。那里面没有怒火，只有深不见底的忧虑和一丝…我那时还看不懂的痛楚。
“我…我不该乱翻爷爷的东西…”我嗫嚅着，声音细若蚊蚋。
“东西？”爷爷的嘴角极其细微地向下撇了一下，像是自嘲，又像是无奈，“那不是‘东西’，尘儿。那是叶家祖祖辈辈，用血、用命、用无数个像今晚这样的凶险时刻，才传下来的根。”
他的手掌微微用力，按了按我的头顶，目光锐利如刀，仿佛要刺进我的灵魂深处：“你可知，那书上的每一个字，每一道符，每一句口诀，背后都藏着尸山血海？藏着无数先人魂飞魄散的教训？你身上本就…本就带着常人没有的麻烦，”他的视线若有若无地扫过我胸前衣襟下微微凸起的地方，“再不知深浅地触碰这些，无异于稚子抱薪玩火！是嫌自己的命太长，还是嫌爷爷这把老骨头，护你护得太安稳了？！”
最后一句，带着压抑的嘶哑，像困兽的低吼，震得我耳膜嗡嗡作响。一股难以言喻的酸涩猛地冲上鼻尖，眼泪不受控制地涌了上来。不是因为委屈，而是因为爷爷话语里那沉甸甸的分量，和他眼中深藏的、几乎要将他自己压垮的忧虑。我忽然明白了，我的莽撞，触碰到的不仅仅是一本书的禁忌，更是爷爷心底那根绷得快要断裂的弦。
“爷爷…我错了…我再也不敢了…”眼泪大颗大颗地砸在冰冷的地面上，洇开深色的水渍。这一次，是发自肺腑的恐惧和后悔。
爷爷长长地、长长地吐出一口气，仿佛要将胸腔里积压的所有沉重都倾泻出去。他眼中的锐利渐渐褪去，只剩下深不见底的疲惫。他弯下腰，双手穿过我的腋下，将我整个抱了起来。他的怀抱依旧温暖，却带着一种劫后余生的微颤。
“记住今晚，尘儿。”他抱着我，走到冰冷的炕边，把我放下，用他那件宽大的旧道袍裹住我冻得冰凉的小腿，“有些界限，一步踏错，就是万劫不复。”
他看着我，眼神复杂难明：“可有些路…你终究是避不开的。”
这句话，像一颗投入深潭的石子，在我懵懂的心湖里，漾开了一圈模糊而深远的涟漪。
那一晚的跪罚和爷爷沉重的警告，像一道深刻的烙印，刻进了我五岁多的记忆里。它没有熄灭我对那个神秘世界的好奇，反而像在荒原上投下了一颗火种，被严酷的寒风吹得明明灭灭，却倔强地不肯熄灭。只是这火种外面，从此多了一层名为“敬畏”和“恐惧”的硬壳。
日子似乎又回到了之前的轨迹。阴冷的体质，如影随形的窥视感，村人避之不及的嫌恶目光…一切照旧。但有些东西，在无声无息中改变了。
爷爷开始有意识地，用一种更温和、也更系统的方式，向我揭开那个笼罩在迷雾中的世界的帷幕。不再是像以前那样，只在驱邪布阵时让我旁观，或是在我病得昏沉时灌下苦涩的汤药。他开始主动讲述。
讲述，往往从黄昏开始。
当最后一抹残阳的余晖被连绵的远山吞没，叶家沟陷入一种奇特的、介于光明与黑暗之间的混沌时刻。爷爷会把我抱到院子里那张磨得发亮的石磨盘旁坐下。他并不看我，而是仰头望着深紫色的、开始浮现稀疏星子的天空，目光悠远，仿佛穿透了层云，望向了某个不可知的所在。晚风吹动他花白的鬓发和洗得发白的旧道袍衣角，让他整个人都带上了一种难以言喻的出尘气息。
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